J’ai 58 ans et je suis veuve depuis vendredi. Terrassée anéantie. À la détresse. Un corps-mort. Ma vie a basculé avec un sms. Sans prévenir. Je suis veuve mais mon mari n’est pas mort. C’est pire.

Qu’y a-t-il de plus cruel que la mort ? Pour pouvoir mourir, il faut être né. Le pire, c’est de n’avoir pas existé. J’ai aimé pendant plus de quarante ans un homme qui n’a jamais été. J’ai aimé une image, un fake, un reflet : un faux, une contrefaçon, un acteur de série B.

Mon mari était un autre et je l’ignorais. J’avais 16 ans quand j’ai mis tous mes œufs dans le mauvais panier.

Ce témoignage à cœur ouvert lève le voile sur le quotidien dramatique d’hommes et de femmes touchés par un fléau qui n’épargne pas les communautés chrétiennes. S’il est très difficile de reconnaître les aberrations d’une relation pervertie et de s’en extraire, une issue reste possible. Ce récit en est la démonstration.